Він освітлює фарами густу, перестиглу ніч, як приїздить
губами сипле на скроні ніжність - пекучу, неначе сіль.
Пахне чужим парфумом, без сумніву дорогим,
І характер сталевий тане, мов березневий сніг.
Місячне сяйво випалює сором, що виступає з рубців,
І червоний, як кров Ісусова, слід помади на комірці.
Він ковтає повітря, з гортані виштовхує самосуд.
Очі її медові будять любов, радше совість, з міцного сну.
Вона відчищає дотик чужих долонь, ніби луску із риб.
З-під вій витікає злість, дзеркальні краплі з солі і води.
Дим залягає в легенях. Синій колір вогнем пече -
Синя сорочка, Winston синій і синє небо його очей.
Він дихає її німотою солодкою і білосніжною.
З поміж усіх панацей найбільша влада у ніжності.
Вона знімає з губ сіль, місиво дотиків прісних.
Любові до нього стільки, що в серці до болю тісно.
Березень 2018
Comments